Estações.
Nas arvores
as folhas chacoalhavam.
Ao menos as
que não se renderam.
As ainda
verdes e viçosas.
Que
resistiram a mim que retorno.
Do outro
lado da vida.
Mais é bom
velas em seu galhos.
Me lembram
ela.
Mas que
besteira digo.
Se sou eu
seu inimigo.
Que destrói
suas paixões,
E trás
mensagens frias aos corações.
Lembretes
de guerras e batalhas.
Frias e
mortais.
Ela por sua
vez só lembra a paz.
e dela o
toque quente de sol.
Brilha,
ilumina como farol.
Como posso
eu deseja-la?
Ama-la, ou
tela.
Se sou
filho de teu inimigo.
Eu sou
outono... filho do inverno.
Ela
primavera... filha do verão.
Caminhamos
separados indo em direções opostas por nossos pais.
Caminhando
separados somos leais.
Amo-a, sinto-a, e em
segredo levo-a a salvo em meu coração.
B.M.
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